ni trata de hacerlo;
constata y no siente,
solo es un muro
donde resguardo mi peso;
explica y no enreda.
No vive sino en ti.
Qué podría yo
si en el momento
en que la engendro
ya no es mía.
Sinsentido sin ti,
y sinsentido
si no es motivo
de la necesidad.
Del puro egoísmo,
de la comodidad más penosa,
de un injerto, en cualquier piedra,
de un arbusto del jardín.
Que no trata de crear,
ni de vivir
si no es por ti;
pues de transmitir,
de comprenderme,
si no se halla otro modo.
Y si por sí misma creara,
inventara,
denostadla,
rehuidla,
aplastadla,
que agoniza,
merece morir.
Que sería mentirosa, bastarda,
y yo sería vejado
y tú engañada.
Y no busco velar ojos
sino ligar conciencias.
No hay comentarios:
Publicar un comentario